Toilette – di Hobbs

prologo:

sembra Parigi, e invece è solo sabato, forse sarà per le olive che galleggiano nel barattolo delle mance, o per il vapore della gaggia nel rame e nel latte che sembra un addio su ruote di ferro, ma, giurerei di aver detto brioches. Le parole suonano come il tintinnio dei centesimi, come cose già dette, come l’inchiostro dei prezzi dietro la carta dei vini. E’ tutto già scritto. Non c’è astuzia nei fondi del caffè, né in un addio da seduti, tu già lo sai che la porta sul retro è una fuga, che per le mani nelle mani una chiave non basta. Questo amore è stato impararsi a memoria, il respiro degli altri negli scompartimenti vuoti, una combinazione. Tu vai a rifarti il trucco, io vado a pisciare.

epilogo:

Sembra Parigi ed è solo Roma, è tutto scritto, davvero, ma tanto io non so leggere.

  1. ho la ricezione d’un prosecco svaporato senza più bollicine e sono attanagliato da una sensazione di solitudine, di sola oliva nella coppetta troppo grande.
    tagliente e crudelmente bello, tutto ciò…

  2. cybbolo: crudele, calza a pennello. Lo dico perchè io c’ero…

    nuccina: si, le cose che finiscono hanno la sinistra capacità di essere così brevi.

    ireneladolce: 🙂 vorrei scriverne di più, cose più lunghe, ma proprio non mi riesce..

    parolaia: lo è.

  3. anche questa me la ricordo, e mi ricordo che mi piacque, e sono andato avedere che illo tempore commentai:
    “ovunque sia, lui e lei li vedo lontani
    (o sono i miei occhi a frapporre distanze)”

  4. varasca: si, curioso, almeno quanto il tempo riesca a contrarsi, tanti anni in pochi minuti. Relatività ristretta…

    vieenblues: io ero quello in bagno, e mi pareva d’esser sordo e muto…

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